Шалава

Приезжает из своего задрипанска, всегда на рассвете, всегда как на бал.
Голые плечи, в голове сквозняк, юбки с шорохом - полные чемоданы юбок, все коктейльные, все прошлогодние или даже позапрошло... Разбрасывает шмотки свои невнятные, рваные, стояче-крахмальные, в жестких кружевцах, дырки проглядывают. Гулять, кружить, карнавала, праздновать давай, кричит.
Дыхни, говорю. Стой, куда пошла, ещё дыхни.
Ага, попалась! Вишнёвым соком так и прёт, так и преет, сразу видно - с клёнами таскалась всю ночь. Веера листьев прячет за спину, гулёна. Сил нет, такое состояние вялое, отругать бы, да не за что.
Почему комаров тьма? Ежей куда подевала? а я только собралась напугать кого-то голой жопой
Тоже мне, осень называется. Вот ума не приложу, что делать с ней. Отлупить бы, запретить бы чего - чтоб села в рёв дня на три... Чтоб грибы пошли, да чтоб потом напарило туманами, дымом сентябрьским, золоченым.
Припрясывает, зелёные листья до хруста свернулись уже, а всё не рыжеют.
Лан, фиг с тобой, пошли гулять.



( Из настоящего в лесу только мох и дрова )